Клуб любителей прозы в жанре "нон-фикшен"

[santehlit]

Друзья залпом выпили, а я взял предназначенный мне стакан и смаковал по глоточку, словно пил «Бордо» полувековой выдержки, а не плодово-ягодное вино местного разлива.
- Хочешь окосеть? – отечески пожурил Силинский.
- Наоборот – когда пьёшь небольшими глотками, оно не цепляет. Видел в голливудских фильмах – всегда с бокалами, а пьяных нет?
- То в фильмах, а в природе – чем дольше тянешь, тем быстрей хмелеешь. Знаешь, от чего умирают лошади? Во-во, от капли, а если бы трескали стаканами, то жили и ржали.
Боков спел, думая, что к месту:

По маленькой, по маленькой налей, налей, налей
По маленькой, по маленькой, чем поят лошадей…

Навремя забыв вражду, мы заспорили, и в результате поспорили, кто скорей окосеет – Силинский, глотая стаканами, или я из стакана глотками. Судил Боков, но и рефери тоже пил - то стаканами, то смакуя. Условились - проигравший платит за всю бормотуху.
Время текло, как вино из бутылки – то тихо, то булькая. За дверью на первом этаже взрывалась и умолкала дискотека, а мы разруливали наш спор. Силинский, пунцовый, как синьор Помидор, сидел напротив и смотрел на мой стакан. Темп питию задавал я – когда моя тара опорожнялась, три стакана наполнялись снова. И так раз за разом.
Боков втянул носом воздух и с безнадёгой осмотрел стол:
- Червячка бы чем заморить….
- Живучий червячишка, однако, завёлся, - хрюкнул, пытаясь хмыкнуть, Силинский. – Моришь ты его, моришь….
- Гитарист наш куда-то пропал – у него всегда можно было что-нибудь перехватить, в смысле похавать….
- А ты пошукай под матрасом, - посоветовал Шурик. – Может сухарик зелёный найдёшь – Сазиков был запасливым человеком: знал, зачем родился на свет.
Уже «был», уже «знал», отметил я - ловко он нас из комнаты вышибает.
- Так значит, культура пития говоришь? – снова наполнил тару Силинский.
- За тех, кто не пьян, - я стукнул своей посудой в его.
Рядовой из стройбата стакан за стаканом мрачнел и толстел – как ему это удавалось? Щёки по-бульдожьи опускались всё ниже и ниже. Глаза смотрели только прямо и перестали мигать. В них угнездилась суть неземного существа.
- Слышь, Александр, как мы узнаем, что ты проиграл? Скажешь, готов? Вырвет тебя? Рухнешь под стол или бутылкой заедешь кому-нибудь в лоб?
- Сволочь, - просто сказал Силинский, как печнику Ленин. Озлобление мутью плыло из его глаз.
Вовка Боков заёрзал на стуле.
- Как, мужики, на счёт ничьей? Да и время, поджимает, однако, - он кивнул на дверь, за которой гремела музыка. – Всех дающих девчат разберут.
- Н-да, - сказал Силинский, с ненавистью глядя на меня. – Моряки не сдаются?
Я допил, поставил стакан кверху донышком, встал и довольно уверенно прошёлся по комнате – достал деньги из кармана брюк и положил пятёрку на стол.
- Плачу свою долю, предлагая ничью.
Шура молчал, Шура смотрел перед собой, подперев голову руками – с подбородка его свешивалась слюна, норовя дотянуться до стола. Пока я натягивал галанку и клёши, Боков начал рассказывать анекдот, но забыл концовку, затянул паузу, вспоминая, и закончил:
- Вот такой анекдот.