|
30.11.2009, 14:06 | #1 |
Новый участник
Регистрация: 30.11.2009
Сообщений: 1
|
Что бы не было пусто
Заранее извиняюсь за возможные ошибки. Интересны мнения.
Чтобы не было пусто В жизни каждого человека, считающего себя творческой личностью, в какой-то момент возникает желание выплеснуть свои идеи на бумагу. Бумагой может оказаться все, что угодно, начиная с блокнотного листа и заканчивая холстом в подрамнике. И вот, я, почувствовав в себе это желание, сажусь писать рассказ. Я еще не знаю его сюжета, лишь наброски. Но это уже начало, поэтому я беру ручку и кладу на колени лист бумаги. Можно написать о любви, любовь - самая красная нить, проходящая через нашу жизнь. Но придумывать историю в надежде на то, что она вызовет у читателя бурю эмоций вперемешку со слезами? Не сейчас. Сейчас я просто грызу кончик ручки, будто эта процедура послужит приманкой для идеи. Забавная мелочь творческого процесса. Можно написать о политике, ведь это злободневно, и об этом с пеной у рта спорят миллионы. Но я пишу о том, что интересно мне, а политика, увы, в это понятие не входит. Поэтому я откладываю ручку и поворачиваюсь к окну. Идея может возникнуть откуда угодно, может сейчас она ждет меня там, за стеклом, поеживаясь в холодной ноябрьской ночи. И поэтому я всматриваюсь в темноту. За окном, несмотря на то, что уже за полночь, шумят машины. В этом суть города: рычание моторов и визг тормозов вытеснили пение птиц и шелест листвы. Писать о машинах и о том, что мы уже забыли, какого это, вдыхать чистый воздух, а не пары бензина? В данный момент не вижу смысла. В поле зрения попадает лавочка, на которой сидит влюбленная пара. Парень с девушкой говорят друг другу безобидные искренние нежности, запивая все это «Балтикой Девяткой». Ну нет, это не похоже на сюжет. Мешать спиртное с высокими чувствами хоть и стало неотъемлемой частью современной жизни, но точно не является темой этого рассказа. Отворачиваюсь от окна. Смотрю на дверь. Она без скрипа открывается. В комнату, залитую полумраком, входит девушка и представляется Музой. Я и не задумываюсь над тем, как она оказалась у меня в квартире, угрозы от нее не исходит никакой. На ней белая блузка, три верхних пуговицы расстегнуты, серая юбка чуть-чуть выше колен. Колготок на ней нет и стройные ноги видны в своем великолепии, не зажатые в футлярах капрона. На ногах у нее туфли с каблуками, которые не выглядят смешно ввиду совсем не невероятной длины, но и имеющие право зваться каблуками. Волосы у нее темные, слегка вьющиеся, пряди спадают на лоб, не закрывая при этом четкие брови и зеленовато-карие глаза, похожие, как принято говорить в поэтических кругах, на бездонные озера. Прямой нос, нежные, совсем не похабные, губы, не испорченные помадной искусственностью. Великолепный овал лица, уши правильной формы с невыделяющимися сережками, восхитительная шея. Я ловлю себя на том, что откровенно ее разглядываю. -Здравствуйте, – как нелепо это звучит из моих уст. Здравствуй. Можно и на «Ты». – говорит она, и ее голос звучит в моей голове как то самое пение птиц, которого нам всем так не хватает. Она улыбается и садится возле меня. Я невольно любуюсь тем, как грациозно она двигается. Локон спадает ей на лоб, и она изящным движением возвращает его на место. Поправляет юбку и бросает взгляд на лист бумаги, лежащий у меня на коленях. Мне вдруг становится стыдно за то, что он девственно чист. Еще не знаю, о чем писать.- неумело оправдываюсь я. Она опять улыбается, и мне кажется, что я испытываю чувство близкое к восторгу. Наверное, я сейчас выгляжу совершенно нелепо, но меня это не волнует. -Пиши о том, о чем думаешь.- говорит она. У меня перед глазами встает картина освещенной фонарем лавки, влюбленные глаза, нежные фразы, запиваемые дешевым пивом. Девушка на лавке подносит бутылку ко рту и делает глоток. Потом причмокивает так, будто ей приятен вкус, и облизывает губы. И в этой мелочи она прекрасна и женственна. И мне кажется, что она сидит в роскошном платье одна, а в руке у нее бокал шампанского. -Пиши об этом,- улыбается Муза. -О девушке, пьющей пиво так, будто она пробует на вкус самое дорогое шампанское? – усмехаюсь я, даже не задумываясь над тем, откуда Муза знает мои мысли. -Почему нет? В данный момент то, что кажется, гораздо важнее того, что есть на самом деле, – она опять улыбается. И мне кажется, что в данный момент она права. Я улыбаюсь в ответ. Смотрим друг другу в глаза. Я понимаю, что надо что-то сказать. Я беру ручку и пишу на листе неуместный до смешного вопрос, первое, что пришло мне в голову: «Чаю?». Протягиваю ей. Она читает, улыбается, берет у меня ручку и пишет ниже: «Почему ты написал, а не спросил?» Говорят, что отвечать вопросам на вопрос некрасиво. Возможно. Но я рад тому, что мне не придется сейчас с ней расстаться даже для того, что бы налить чаю. -Что бы лист уже не был таким пустым.- говорю я ей вслух. Она улыбается, наклоняется ко мне и целует в уголок губ. -Молодец. До встречи.- она встает. Я не пытаюсь ее остановить. Я уверен, что мы с ней встретимся. В следующий раз она, может быть, будет выглядеть совсем по-другому, но останется такой же красивой. Я просто смотрю, как она подходит к двери, открывает ее. Она уже кажется нереальной, эфемерной. Она оборачивается, подмигивает и уходит. В этот момент я чувствую на душе легкий осадок грусти, еле заметный, и восторженной ощущение счастья и любви, как бы банально это не звучало. Я встаю и иду на кухню. Делаю себе чай, сажусь за стол. Беру ручку и кладу перед собой лист бумаги. А потом начинаю писать о счастье и любви, как бы банально это не звучало. Начинаю писать, что бы не было пусто. Ни на листе, ни в душе. |
Читайте на литературном форуме: |