|
18.01.2019, 20:04 | #36 |
Дважды герой писательского труда
|
Лежала ноша на плечах.
Своя. Тянула. Но терпимо. И отвлекаясь на стихах, Рисунках, жизнь бежала мимо. Жизнь проходила. Не роптать Спасала давняя привычка. Терпеть и ждать, терпеть и ждать. К любому случаю отмычка... Но ноша как-то не смогла Своей же тяжести осилить. Шагнула с плеч и убыла Считать иного мира мили, А может быть для плеч иных Вдруг получила назначенье, Но жизнь вдруг в это же мгновение Как замерла, и мир затих, Весь сжался безобразным комом И опустел, и стал не мил... В нём с ношей было все знакомо, А без нее поблёк, поплыл, Как акварель под мокрой кистью. Метель рвала сухие листья С застывших веток ввечеру, Заканчивался не к добру Ноябрь, печатью зла отмечен. Вдруг осознание пришло, Что всё отдашь, чтобы на плечи То ненавистное легло, Что жало, корчило, давило, Дышать мешало глубоко, Но в принципе хватало силы Ещё нести! И вот легко Дышать и жить должно стать вроде, А не стаёт. В пыли кулис Каких театров ноша бродишь? Нашла покой себе и смысл? Свеча, сгорая, оплывает. Прости меня, моя родная! Роднее не было и нет. Не сказка. Просто боль и бред... |
Читайте на литературном форуме: |