C 8 Марта, бабушка...

[Eva_1961]

Похоже ли данное произведение на короткий рассказ? Или это жанр юморески?
Хочу знать мнения людей, компетентных в прозе. С уважением, автор.

С 8 марта, бабушка!...

Эта история отстоит от меня лет на пятнадцать назад…
Впрочем, впечатления от нее настолько ярки и полны какого-то трагикомедизма, что я и сейчас невольно улыбаюсь, вспоминая ее. Да и произошла она ранней весной, в канун Женского дня - 8 Марта…
… Бригада «Скорой помощи», в которой я дежурил, уже собиралась отобедать, когда поступил вызов.
- Женщина поскользнулась на дороге. Что-то с ногой, идти не может… - Объявила нам диспетчер. – Ребята, вы не задерживайтесь, там люди ждут. Улица… Да и не май месяц…
Мой первый номер, врач Маркелов, недовольно буркнул нечто вроде: «пожрать не дадут…», и засобирался в дорогу.
Крикнули Гришу, водителя…
Через пару минут мы уже неслись на старом «РАФе», включив «мигалки» и давая сирену на всех перекрестках.
…Пострадавшая оказалась бабулькой, годов шестидесяти.
Она стояла на обледеневшем тротуаре, поддерживаемая за руки сердобольным прохожим.
Мы усадили бабульку в машину, осмотрели ногу.
- Ничего страшного, - резюмировал Маркелов, - небольшой ушиб голени. Бабуля, в травмопункт едем?
- Сынки, не надо… Раз перелома нет, зачем же в больницу? Завтра праздник, внучка придет…
Маркелов облегченно вздохнул.
- Сейчас мы вам тугую повязку наложим, а дома вы - холод к ноге… Понятно, бабушка?
- Понятно, понятно, сынки… А до дому вы меня не довезете, а?
- Обязательно… И с праздником вас наступающим!
Бабушка благодарно смотрит на нас с доктором.
- Спасибо…
- Трогай, Гриша!
Машина резко берет с места и начинает делать левый поворот на перекрестке. Центростремительная сила прижимает старушку к боковой дверце салона.Дверца неожиданно распахивается, и несчастная женщина, ничего не осознав, вываливается на проезжую часть дороги. Сзади включается зеленый свет светофора и машины устремляются вслед за нами.
Несколько секунд полной прострации!
Затем я кричу водителю, что есть мочи:
- Стоя-я-я-ть!
Маркелов удивленно поворачивает голову в мою сторону и сигарета выпадает у него изо рта. Глаза округляются…
- Стоя-я-ять! – Еще более страшным голосом орет он Грише.
Водитель «топит» педаль до упора. Визжат тормоза.
Я с размаху ударяюсь о перегородку, что отделяет салон от водительского места. Искры из моих глаз, наверно, озаряют всю округу. «РАФ» останавливается у бровки тротуара.
Все трое - водитель, Маркелов и я - выскакиваем из авто и начинаем судорожно зыркать глазами по проезжей части.
Воображение рисует страшную картину: отброшенная ударом встречной машины, вся в крови, лежит на тротуаре наша старушка…
Вот вам, бабушка, и женский день!
Из пролетающих мимо машин на нас смотрят, как на зачумленных.
… Но где же старушка?
Улица пуста!
Мы стоим в полном замешательстве.
- Сынки, сынки, не уезжайте!... – Вдруг доносится до нас звенящий голос.
По тротуару (мы не верим своим глазам) бежит наша старушка! Живая и невридимая!
На ее левой голени, как белый вымпел, развевается размотавшийся бинт.
Она чуть не падает в наши объятия.
Бледный Гриша крестится. Маркелов запихивает себе в рот дежурную таблетку валидола. Меня самого хватает только на междометия : «Ух ты!» и «Вот это да!»
Бабулька проворно залезает в салон «РАФа».
Удивительно, но у старушки не оказалось на теле даже царапины.
- Нет, вы от меня так легко не избавитесь, - смеется она. - Я ведь раньше работала учителем в школе. Посещала секцию парашютизма, тогда это модно было… Там и научилась правильно группироваться во время приземления. И сегодня, кажется, удачно сдала экзамен по этому виду.
Ну, и когда вы меня до дому довезете, сынки?
- Трогай, Гриша… [/b][/size][/size]