Барин, вот плётка.
Дочку в сад повёл. - Мест нету?
- Что? Напрасно я в анкету
Написал, что папа русский?
То, что глаз разрез не узкий?
- Дочку звать не Зульфия?
В том ошибочка моя?
Сына звать не Ибрагим?
Мы не очень вам смердим?
- Нам куда? В деревню? В поле?
Дальше что? Сосать без соли?
Мы мешаем вам? Простите.
Вы с Кавказа?! Извините.
- Мы в сторонке, тихо – можно?
Не заденем, осторожно.
Мы бочком, дворами, мигом...
…Были… триста лет… под игом.
- И привыкли подчиняться,
Дань платить, разъединяться.
Что? Страна уже не наша?
Чья ж теперь? Джамшута Раша?
- Мирный мы народ - славяне -
В ножнах меч, стрела в колчане.
Нам свободы не постичь,
- Пороть будете? Вот бич.
|