[santehlit]

С берега донеслись крики. Чернокожая детвора скакала на линии прибоя, вопила, махала руками. Мимо, толкая носом белый бурун, пронёсся ловец жемчуга, работая руками, будто ветряная мельница крыльями.
- Что с ними, Билли?
- Акула. Рыба-молот.
- О, ё… - я кинулся вдогонку за ловцом.
- Куда ты? Лучше познакомься и погладь её по пузику.
- Изнутри?
Вечерами на деревенской площади разжигали костёр. Дочерна загорелые, сытые аборигены затевали художественную самодеятельность. Звучал тамтам, дудки какие-то самодельные (может, свирели?), кто стучал палкой о палку – полный симфонический оркестр без главного дирижёра. Все остальные пели и плясали. Песни – какофония гортанных звуков с плеском ладош. Пляски – ужимки, скачки, прыжки – что ещё? – подёргивания, потрясывания, подрыгивания. Короче, кто во что горазд. Раз музыка без ритма, то и пляски без такта.
Зрители…. Сначала были мы с Дашей. Но аборигены потребовали нашего участия в деревенском веселье. Дашу затянули в круг, меня…. Я подергался немного, потом думаю: господи, каким же идиотом выгляжу со стороны. Ну, ладно, эти обезьянки, а я-то куда? Чтобы отбиться от хороводников, стал являться на кострище с гитарой. Бренчал по струнам, покачивая головой – отстали. А у жены прекрасно получалось с мелодией и ритмами африканского кантри. На неё заглядывался не я один. Ну а что – красота она и в Африке красота.
- Тебе не тяжело? – спросил Дашу.
- Нет. Забавно, - отвечает моя белокожая аборигенша.
Как-то приуныл, склонившись над гитарой. Ночной праздник в разгаре. Оптимизатор на запястье.
- Билли, - спрашиваю, - о чём думают наши хозяева: полны души благодарности или не чают, когда свалим?
- Хочешь заглянуть?
- Если возможно технически и удобно этически.
- Тебе будет не интересно.
- Так говоришь, чтобы разжечь его?
- Ты неправильно поймёшь их примитивное мышление: оно на уровне инстинктов.
- Не достанет интеллекта?
- Боюсь, что и выдержки.
- Валяй, уговорил.
- Кто?
- Вон тот, гориллообразный, что топчется перед Дашей. Заглянем ему под черепушку?
Будто сам собой возник в голове чей-то незнакомый голос. Эге – да это его мысли, как слова. Но что он говорит, Бог мой?!
…. Какая красивая белая женщина! Как нежна у неё шея! Как упруго колышутся её груди! Как туга её задница! Вот бы раздвинуть ей ягодицы….
Меня пружиной подбросило. Ах ты, обезьяна черномордая! Гитара дубиной в руках, я – в круг.
Билли во мне полицейской сиреной:
- Стоять-ть…!
Замер на месте, совладав с порывом. Даша заметила моё движение, поспешила навстречу.
- Что с тобой? Дурно?
- Да, что-то с головой.
Даша нащупала оптимизатор на моей руке:
- Идём домой.