В Кунгуре вон плоды совсем не вызревают,
Но попугаи их дотошно собирают,
Кладут в припас и там они гниют,
Картоха подмерзает, прорастает,
И попугаихи ее перебирают,
И даже с удовольствием клюют.
И ничего. Когда в морозный вечер,
Нет электричества, спасают печь и свечи,
Не сел аккумулятор у компа,
Мечтает попугаиха
Слетать во Францию, пусть даже в Фонтенбло,
Где вьюги нет и путь не занесло
А не скрипя прогнившей половицей,
Не попугаихой, красавицей - жарптицей
Проплыть по залам замка Фонтенбло,
Сверкая разноцвеченным крылом.
Но в погребе припаса запашок,
Кипит с водой чугунный котелок,
Скучища, лишь спасительный лэптоп
И душу гложащий отмщенья клоп.
Так в чем же виноваты те плоды?
Кто виноват? La fame?
Кунгур: ...ды!!!
))))))))))))))