Блуждая по электронным просторам, я, "совершенно случайно!",
"честное слово!",
набрел на одного молодого, но уважаемого поэта. Почитал, зацепило, и захотелось откликнуться на его творчество. Но я же не поэт, а меня "распирает", что делать – вечный вопрос. И я решил откликнуться.
Не судите строго, это как диарея, невозможно удержать.
Теплая осень 2009-го года
Бел Амор
Смысл в стихах убивает чувства,
Пиши стихи и не нужно смысла,
Строфа по жилам, как крови сгусток,
Размер качается коромыслом...
Возможно, долгий нам век отпущен,
Но знаю точно, средь зим и весен
Не повторится в годах грядущих
Теплом спокойствия эта осень.
********************************
Бессмыслица
Ваши строфы, по жилам,
Как пенное сусло,
Аж живот закрутило…
И стало в нем пусто.
Как кинжалом по горлу,
Как серпом вдруг по я***.
К стенке приперли,
И распяли на пяльцах.
Век не долог отпущен,
Но средь зим или весен,
Я верю, найдете вы,
Свою теплую осень…