Бежим со мной в озёрный край...
 

Будут какие-нибудь мнения - всем им буду рада...

Бежим со мной в озёрный край,
Где с неба льётся бледный свет.
И нет людей, и горя нет.
Там в тишине придёт ответ -
Есть на земле сегодня рай?

Следов на карте не найдёшь -
Заветный край тот бережёт
Прозрачный блеск озёрных вод
От чужаков и их забот.
Укажет путь лишь в сердце дрожь,

Когда заржавленный вагон
Вдруг встанет, нехотя скрипя -
Где в лунной дымке мирно спят
Лазутчики лесных опят,
Обняв заброшенный перрон.

Ты..не со мной? Тебе корней
От сохлых пней не оторвать:
Сплетясь в уютную кровать,
Они баюкают как мать,
Под резью городских огней.

Прощай. Мне скоро выходить.
В совы-кудесницы призыв
Вплелись ворчание грозы
И капельки ночной росы -
Соткалась путеводной нить...

Когда-нибудь я загляну
Звездой неяркой голубой
В окно и будет твой покой
Сменён кусачею тоской -
Что к озера потянет дну.

Прекрасное стихотворение...
Насколько я, весьма прозаический человек, могу его оценить.
Думаю, со стороны эта оценка кажется не очень объективной.
Это потому что технику стихосложения, сочетаемость слов и выражений и т.п. я анализирую в самую последнюю очередь. Это второстепенно.
Будь то роман или поэма, для меня самое главное в любом литературном произведении некая Искра, которую многие писатели так стремятся найти и никак не могут понять что это такое, что такое талант. Этим настоящее произведение отличается от группы умело скомпонированных грамматических единиц.
Искра это непреодолимое желание Создавать Прекрасное из жалкой серой пыли нашего быта. Когда читаешь гениальные книги чувствуешь, что автор отдал частицу своей души Литературе и своему герою. Иногда кажется, что писатель сидит рядом с тобой и искренне переживает за своего героя, как волнуется мать за ребёнка.
Таких людей чувствуешь сразу. Они могут повторятся, подбирать неправильные слова, но в их произведениях есть что-то необычное. Немного наивное, но искреннее, а ведь это самое важное. Технику не так сложно улучшить, можно прочитать книги других, можно на своём опыте научиться замечать ошибки, но всё это разум, а самое главное живёт в душе автора.

Хотя выражения "кусачею" и "сохлых" несколько некорректны.

Стрела Мысли, спасибо за рецензию.:roza1: Это первое. Желание создавать "создавать прекрасное из жалкой серой пыли нашего быта..." во мне очень сильное. Очень. Правда это трудно и не далеко не всегда получается.
И второе: я форменная рассеянная балда, потому что разместила здесь почему-то первоначальный вариант стиха с лишними и весьма напрягающими инверсиями. Я же их давно исправила. :mad:
Тот край озёрный бережёт...
Сова-кудесница в призыв
Вплела ворчание грозы...
Вот так теперь звучит. Ну да ладно, всё равно почти никто не читает.:rolleyes:

Сильная страстная Мечта это великая сила. Она преодолеет все препятствия.
На счёт трудностей не беспокойтесь.
Нет таких стен и преград, которые устояли бы перед полётом мысли.
Она быстрее и красивее света.
Поверьте, труднее было бы не писать.
В романе Джека Лондона "Мартин Иден" Бриссенден однажды сказал:
"Радость поэта в самом творчестве, а не в достигнутом успехе. Не спорьте со мной. Я это знаю. И вы сами это знаете. Вы ранены красотой. Это незаживающая рана, неизличимая болезнь, раскалённый нож в сердце"...

Еще ноябрь благосклонно
Лучами солнечных огней
Сияет в небесах бездонных,
Даря тепло последних дней.

Еще нет слякоти сомнений,
Нет серых туч и слёзных драм,
Звучит мотив любви осенней
Под звёздный вальс по вечерам.

Ещё сердца не впали в дрёму,
Не ждут внезапных холодов,
Входя лишь с трепетом в истому,
Сливаясь с нежностью цветов…