Допустим мне сейчас "ммм... надцать"
И рифму я к "любви" крепил.
Уже прошла пора стесняться,
Ругать судьбу уж нету сил...

Писал стихи и про гитару,
Про одиночество и боль...
О чем хорошем? Уж не знаю -
На раны больше сыпал соль.

Бывало время и такое
Бросал чернила и перо
В угаре пьяном я порою
Пинал поэта своего,

Бывало в руки брал отвертку,
Нырял в завалы микросхем,
Бывало, что сидел голодным
В окруженьи теорем,

А вот сейчас прошу ответа:
Что делать мне и как мне быть?
Возьмете ли меня в поэты?
Возьмете ли к себе, дружить?

Как сердцем не принять того,
Кто чувства вылил на бумагу?
Писать стихи - немудрено,
Предать их критике - отвага.

Просишь о дружбе - вижу боль,
Из одиночества скачок.
Но не ответить мне позволь...
Я, как и ты здесь - новичок.

Поэтом ведь не тот зовется,
Кто может строчки рифмовать,
А тот, кому без рифм неймется,
ПисАть как пИсать - как не знать! : )))

Писать, когда волна эмоций
Переполняет через край,
Когда строку сдержать не можешь
К бумаге тянется рука,

Когда рядами ровных строчек
Мысль легла на гладь листа
И бережется тот листочек,
Нельзя ль поэзией назвать?

Так я о том и говорю!
Читай точнее мысль мою! : )))

Омела, понял мысль твою,
Тебе о том и говорю=)

: )))))))))))))))))))))

Но за оффтоп прошу прощенья
Звучал здесь раньше звон клинков
И защищаться я готов
Задора битвы в предвкушеньи

коль жаждет битвы неуемной
в строках заблудшая душа
ее запри в чулан огромный
чтоб там шугала паука)))))))))

Я пришел в это поле впервые,
Чтоб перо свое в битве скрестить,
Чтоб не пасть в нищите и боле,
А погибнуть под строками слов.
Я пришел с благородной целью,
Показать каково мною быть.
Я пришел потому что я верю,
Что здесь могу душу открыть,
И своей острою шпагою в битве
немало врагов победиить,
И своей улыбкой и шармом,
здесь немало друзей обрести.

---------------------------------

Мне недавно исполнилось двадцать,
Я пишу на листах от руки,
В тот момент когда сердце высоким
забито до самых краев.
Я пишу обо всем что придумаю,
О земле и о небе, о потолке и о кравати.
Я пишу - это мое откровенье,
это мой способ летать и творить,
и для меня не имеет значенье,
сгорят ли все строчки на утро.
Ведь завтрошний день изменит мне душу,
и изменит все то, что я напишу.

Да, я могу написать строчки
о любви и о прочем, но впрочем
я больше для себя нахожу.
Я напишу тебе сотни поэм,
где Ромео душит Джульетту,
Но для меня будут ценне,
Четырнадцать строчек о потолке.
Мне не нравятся стихи о любви,
потому что неясно как может,
человек написать о том что не знал никогда,
поэтому строчки про осень,
мне дороги больше "любви".
Ведь любви я не знал,
а осень уэ двадцатую встретил.