Большое спасибо за приглашение, но я свои болезненные стихотворные потуги не считаю достойными обсуждения. : )

У меня такой вопрос к уважаемым участникам собрания. Я пришла на форум в надежде поговорить о прозе, классической или современной, обсудить какие-либо известные мне произведения. Я была убеждена, что найду это на Литературном форуме. И не нашла. : ) Так вот вопрос такой. Людей, читающих прозу, пусть не так много, но достаточно. Читающих поэзию великих - единицы. Но почему же так много людей, ПИШУЩИХ стихи??? Это отнюдь не наезд, мне просто интересно разобраться в этом феномене.
.

Это всё - от Хлестакова... Гоголь напортачил...

Omela, откуда Вы знаете, кто и что читает? Владеете статистистическими данными? К поэзии великих, ИМХО, обращаются в определённый отрезок своей жизни очень многие. Это не в поезде время скоротать.
Писать начинают тоже не все.
Вот из всех моих знакомых и друзей одна я с "заскоками", остальные все здравомыслящие. :)

но полагаю, что Вы пока не уйдёте с форума,

Вы знаете, Игорь Б., именно это мне и захотелось в первую минуту сделать, когда я прочел в уголовном словаре, что такое Кобла или Кобел. Я ведь сперва добродушно подумал, что Вы так "кобеля" сократили.

Так вот, Вы меня этим очень оскорбили, и Вы совершенно не правы, у меня обычная гетеросексуальная ориентация. Вы идете сапогами по душам, видимо не задаваясь особо вопросами, а почему это человек так написал? Вы вешаете ярлыки, будучи не в курсе проблемы. Раз баба пишет от лица мужчины, значит кобла.
Так вот, есть такое психологическое отклонение от нормы - нарушение полового самовосприятия. Происходит из "радостного" детства. И поверьте, это очень тягостное для человека положение, и трудно лечится, как огорчил меня один доктор.
У нас ведь тут у всех тараканы, верно? Вот у меня такие.
Я воспринимаю себя мужчиной, являясь в жизни женщиной. А в инете можно быть тем, кем захочешь, и Волком в том числе, что Вы имеете против?


Неужели и этот форум заполонит агрессивное злое и бездарное невежество? А жаль!

Возможно, так и будет. Здесь трудно открывать душу, и вряд ли лично мне захочется еще что-то выложить. Ну если только буду очень пьян.

Сказка про Садовника и Русалку.

Жил-был Садовник, самый обыкновенный, ничем не примечательный. И отец его был садовником, и дед, и даже прадед. Его сады были обыкновенными красивыми садами, и цветники - красивы, как и должно быть. Он был трудолюбив и нелюдим. И одинок. Его знали в лицо многие, но никто не мог сказать, что знает его. Часто, по вечерам, когда он заканчивал свою работу, его видели сидящим на берегу заброшенного озера в парке, улыбающимся. Но ни у кого не было особенного желания подойти и узнать, чему он улыбается.

А Садовник сидел на берегу заросшего камышом озера и слушал песни Русалки. Он знал уже давно, с детства, что в этом озере живет таинственная Русалка и поет песни. И он никому не говорил о ней, потому что заметил еще давно, что никто кроме него голоса ее не слышит. Ни проходящие мимо влюбленные парочки, ни одинокие старики, коротающие на скамейках свой век, ни дети, пускающие кораблики.
Каждый вечер он приходил на озеро и, глядя на его тихую воду, слушал песни невидимой красавицы, которые никогда не повторялись, но были неизменно прекрасны...

Так прошла его жизнь. Почувствовав, что силы покидают его, предвидя близкий конец, он пришел к озеру, сел на берегу, и сказал:
«- Милая Русалка, я столько лет наслаждался твоим пением. Но никогда не видел тебя. Я чувствую, моя смерть стоит у порога, пожалуйста, покажись мне!» И он приготовился ждать. Безмолвно стало озеро, замерли камыши, ни одна птица не пролетела над водой. Он ждал до глубокой ночи, но Она так и не появилась...

...А на следующий день он умер в своей постели, и из его уха выползла улитка.

Игорь Б.
А Вы ведь трусишка. )))

Моего тепла уже не ждите,
Я теперь уже не жду отмаз,
Лучше больше навредите.
Нечего другого ждать от Вас.

Wolf-Gang, а мне больше всего понравились :
-----------------------------------------
За мягкой дымкой сна, где я растаю,
За скучным днем туманным, где томлюсь,
Я смыслом нежности моей овладеваю,
И юности познания стыжусь.
-----------------------------------------
Это действительно от души, даже чувствуется ! Спасибо !
За Все Стихи - Спасибо, чувствуется как Ваша фантазия бурлила, когда Вы писали. Некоторые Стихи жидковаты, но не плохие, это понятно, когда вдохновение приходит, то они как буд-то сами валятся в строчки, а бывает - хочется написать и не идет...
О Ваших Стихах могу сказать только Хорошее, не бывает плохих Стихов, ведь они идут от души, бывает только непонятые Стихи, кто-то не понимает потому, что сам - Бездарность ! И не хочет понимать других !
Спасибо Wolf-Gang !
p/s: рассекретьте еще, что написали . . . Ждем . . .

Спасибо. ))))
За мягой дымкой сна - это я, лично, считаю мое лучшее на последний день стихо. Если читаешь вслух, то оно идет как по маслу. Я сам удивился. подумал, а может получится? ))Что в сущности получится? Напечататься? Мне предлагали, напиши грят, еще стихов 20, и будет у тебя сборник. Напиши стихов 20... А у меня ступор.
Короче, спасибо, любовные стихи - очень трудные, но здесь получилось. Наверное потому, что конкретному человеку посвящались. А он и не знает об этом. )))

Нет, наврал, знает. В день святого Валентина это написалось. И от него тоже пришло стихотворение. ))) от друга моего.
Я помню этот день, я плакал. День св. Валентина - день всех влюбленных, и день катастрофической депрессии у одиноких людей.

Получилось, получилось. : ) Очень. : )))

Распутство – разными путями;
Бездомность – не к кому прийти;
Познанье – тени под глазами;
Раскаянье – иного нет пути.






Как ни сбирай – все собрано;
Как ни пиши – написано;
И боль твоя одобрена,
Тоска твоя – возвышенна.

И в лес пойдешь – все хожено,
Тропиночки, поляночки…
Ах, как хочу я рожею
Пересчитать все ямочки!









Пузатому-критику-филологу-Папе

В седую бороду упав,
В лихой ковбойской шляпе,
Он мне вещает свой устав
С листом в косматой лапе.

Придирчивый стихов разбор
Он мне в лицо бросает,
И дар мой тает, тает, тает –
Насмешнику в укор…

Упав, разбившись, возродясь,
Стихом вновь истекая,
Пойду, коленками трясясь,
По мхам чужого края,
К себе, банальной, торопясь.

Папка, эх, папка,
Бороды охапка,
Волос кудрявый,
Да ворот дырявый.

Мир наш тесен.
Что ж ты не весел?
Рвется море волнами…
Вот так и с нами.







В переходе

Рука слепого баяниста
По шумным клапанам скользит,
Поёт мудрец, свободно, чисто,
И каждой нотой в сердце зрит.

Сыграй еще, поэт незрячий,
Для грустной и слепой души,
И пусть она чуть-чуть поплачет.
А после… дальше поспешит.

За ночью вдруг встает рассвет,
За днем – сплошное недоразуменье;
Поверх – все тот же умный бред,
Внутри – все то же глупое сомненье.

Вся жизнь – дорога в небытьё,
Душе пределов нет и выше…
Восстав, себя же предаем,
Смиряясь, делаем все то же, только тише.

Трамвай

Веселый трамвай покатился по струнам,
По рекам, по рельсам, по ниточкам лунным,
Несется быстрей, темноту рассекая,
Отчаянным звоном прохожих пугая.

Шальные огни – позади, за плечами,
Тоска и печаль – под семьюми замками,
И сердце поет без стакана вина,
Поскольку я здесь, потому что нужна.

И пусть мой огонь – невеликая сила,
Мне дадено то, о чем долго просила,
И вот я лечу, улыбаясь судьбе,
К тебе, дорогой человек мой, к тебе.

В госпиталь к маме.

Века, века…
А под весенним садом
Течет подземная река
Тихонько рядом.

Своей тягучею волной
Несет ограды;
Я захлебнусь своей тоской,
На дно осяду.

И стану тихо горевать
Вдали от света,
Что некому меня забрать
Из жизни этой.

***

Займется рассвет золотистою кромкой,
Присядешь в окошко, забудешь об всем,
И правда-душа изуверскою ломкой
Пройдет все тебя, как червяк чернозем.

Забудешь о сотне изящных уловок -
Как лучше с себя половчей соскользнуть,
Встаешь пред собой, как горящий оковок,
Которого в воду забыли макнуть.

Нас много таких вот, горячих, упрямых,
Звонящих в набат, но без голоса – хрип,
Забытых на время, на время усталых,
В сердцах Иисус, как листочек прилип.

И в грешных делах бесконечной поземкой
Нам видятся небо, и холм, и кресты,
И вновь возникает, холодный и емкий,
Безудержный смех пустоты.

Сказать можно много,
И ничего.
Соврать можно много,
Да ради кого?
Принять можно много
Да уж дорого.
Весну бы дождаться…
Да не молодо.

Моя душа.

Слепой, израненный зверек
Ко мне приникнул осторожно,
И мой потрепанный мирок
Стал глуп, тосклив и невозможен.

Я знаю, все в пути моем
Горячим воском утолиться…
Но как же мой зверек боится!
И просит: «Спой мне о другом».

Обалдеть. Иногда других слов не нахожу. : )))) Как в анекдоте, иногда русский человек может выразить все свое глубокое ощущение красоты природы или еще там чего другое одним матерным словом. : ))))

Вот это тоже. : ) Ай, да каждое читаю, и на каждое - матерное слово. : ))))) В смысле, по-хорошему. : ))))))

Волк, а почему я очень многих из них не знала? Это старые стихи? Или новые?

Вот может же человек ТАК сказать, ТАК увидеть и ощутить!!! Волчок, дуй к Ковалю, уверена, что он будет этому рад и очень одобрит. И грех тебе не напечататься. : )

Знаешь, я очень дорожу своим временем. Очень. Жалею о каждой минуте, потраченной впустую. Раньше я не читала стихи в интернете, мне жаль было времени. Предпочитала читать стихотворения великих для собственной пользы. Когда читаю твои стихи, понимаю, что не просто не трачу время зря, а очень многому учусь. Спасибо тебе. И спасибо за то, что пришел на этот форум. Здесь мне открылось очень много твоих стихотворений, которых я не знала.

Печально, что здесь невозможно редактировать сообщения. Опоздала буквально на пару минут. Вот дополненный вариант предыдущего.
Знаешь, я очень дорожу своим временем. Очень. Жалею о каждой минуте, потраченной впустую. Раньше я не читала стихи в интернете, мне жаль было времени. Предпочитала читать стихотворения великих для собственной пользы. Когда читаю твои стихи, понимаю, что не просто не трачу время зря, а очень многому учусь. И жизненно, как человек, которому важно быть человеком, и как изредка пописывающий рифмоплет, да вообще всесторонне пропитываюсь каким-то особым и очень важным жизнеощущением. Ты учишь и чувствованию, и разуму, и пониманию многих вещей в жизни. Спасибо тебе. И спасибо за то, что пришел на этот форум. Здесь мне открылось очень много твоих стихотворений, которых я не знала.

Спасибо, голубчик, за теплые слова. ))) Я для тебя всегда стараться рад. ))) Но послушаем, что скажут критики. Ты ведь , как это... лицеприятна. )))
Игорь Николаевич меня за многое здесь может попинать, тут много ошибок и пренебрежения грамматикой. Я и сам вижу, что есть где попинать. А вообще, удивительное дело, чем дальше идешь, тем больше видишь дров в глазах своих стихо. Эти - среднего периода, да, возможно ты их не знала. А Ковалю, он уже сказал, давай присылай. Но я все че-то стесняюся... ))

Ха, ну молодец! Присылай! : )))

Бабочка.


Ночь, тишина, пиликанье вокзала
Едва-едва доносит ветер мне,
Свеча уже гореть устала,
Качая тени на стене.

Покой и сон. И вдруг она
Впорхнула в комнату из темного окна,
Из мрака, как живой цветок,
Как в темно-синем белого мазок.

Так неожиданно. Пыльцой шурша,
Затанцевала, так жива, так хороша
И беспокойна. Сделав круг,
На стол уселась и застыла вдруг.

Ну что ж, красавица, я не хочу
Чтоб ты сгорела, и гашу свечу.

Песня.

Струна зазвенела, заплакала тихо,
Заныла, завыла, как в поле волчиха,
Песня-ветер летит без дороги, без цели,
Проникает во все закоулки и щели.

Дует так - на ногах не могу удержаться,
И заплакать мне хочется, и засмеяться,
Закружиться метелью, пролиться дождем,
Стать росой предрассветной,
Свободным огнем,
Приподняться и миру в глаза заглянуть,
И увидеть в них то, отчего не вдохнуть.

Тихо все, оказалось недвижно сижу,
Песня кончилась. Молча встаю, ухожу.

Ранний снег.


Над синими горами,
Над долгими полями,
Укрывшись облаками
Холодный месяц спал.

А меж его рогами
С развитыми кудрями
И легкими крылами
Проказник-сон играл.

И падал снег пушистый,
Задумчивый, искристый,
Молоденький и чистый.
Он рано был рожден.

Впитался он землею,
Став пресною слезою,
Он слился с темнотою,
Как позабытый сон.

Ай, да Волчик! Молодец!!

Хих, а Вы не верили! : )))))

Каждый день – боль.
Живи так.
Каждый день - бой.
Живи так.

Ни покоя, ни сна, ни радости.
Живи так.
Ни ответа с отчаянья,
Живи так.

Сколько можно терять?
Сколько нужно оружий,
Что б себя расстрелять ,
А лучше распнуть,
Что ж ты, Бог мой дырявый?
Притаился, смотришь, блюдешь мою душу?
Я грешу, и тебя ненавижу!!!!!! -
Манипулятор.

Я не прав. Просто очень больно. Я не прав.

«И случился Апрель….. И земля стала теплой…. И стала ночь…. И снег, пухом летящий над дорогой, был как только что вспомнившееся прошлое. И ива над водой стояла твердо, как продрогшая девица на балконе. И стало тихо….. И вдруг жалобно, простыло закричал кто-то в лесу, завьюженный, не оттаявший…. И сразу захрипело все вокруг, вывалился ветер из нор, заскрипел деревьями, заскрежетал, заныл, разбудил еловьи лапы, поднял птиц, разбил тишину криком, гамом, Что это??? Где? Что такое??
Чшшшшшшш………. Это просто ищут кого-то…Не нашего!… И птицы успокоились - не нас. И звери успокоились – не нас. И деревья успокоились – ну до нас ли дело? В искры снова разбилось небо, затаились стены леса, затаилось сердце….

Я хотел быть хорошим, я старался быть, как говорила мне мама, я оступался, но я снова вставал и шел дальше, к свету, мне так казалось, я хотел найти истину, познать добро и зло, я начал понимать, что не может быть добра без зла и напротив, я имел крамольные мысли, я роптал на Бога, я любил, а потом начинал чувствовать, что презираю своих друзей….. Что это? Откуда? Я не хотел становиться черствым, равнодушным, но я стал им. И чем больше я жил, тем больше находил оправдания для равнодушия и жестокости. И одновременно с этим жалости. Жалость унижает….Неправда! Мне жалко бродяг, я хочу узнать их судьбу…Хм, посмотрел бы я, как бы я был на их месте! Жалко людей, которые всю свою жизнь занимались очень важным делом, а в старости остались нищими, жаль сирот, которые никогда не знали, что такое материнская ласка, и бились в слезах в руках медсестер, жаль ветеранов – их глаза в День Победы заставляли меня стыдиться, я не очень даже понимал чего, но мне стыдно,… жаль тех, кто сражался якобы за нашу Родину, на чужой земле в чужом обмундировании, и вернувшихся, покалеченных и спивающихся. Жалость - чувство, живущее на границе любви и милосердия. Когда я думал о том, что поднимаю руку мертвого человека, я держал ее бережно, тяжелую, немую, мне было жаль ее, жаль его, мне хотелось, что б он еще жил, мне хотелось, что б эта рука ожила, вздрогнула, задвигалась, оттаяла… Смерть – ха-ха, смотри, ты так настороже возле меня! В твоих пегих глазницах теплиться жажда схватить меня вот-вот. Подожди еще чуть-чуть, мое сердце еще работает, мои мускулы еще сильны, и Он меня еще не нашел… Ведь так? И как смешно, я прячусь здесь.... Я знаю так много, и ничего не могу сказать... Да, забавно придумано. : ) Хорошо, я спрячусь в этом овраге, под елью, дальше – уже слишком круто, думаю, здесь Он меня не будет искать… Тем более в апреле, уже весна!....

Круглые капли замерзли под соснами, белый пух летает, кружиться, взмывает к небу, и дальше-дальше,… снежинки, как маленькие белые козы, кружатся, кружатся, и звонят во что-то,… и словно тает на лбу горячая смола, все шрамы спадают и не чувствуешь тела,… приятно холодное дыхание,… в кружевных рукавах голубые запястья, в тягучей снежной ленте запрятаны еще дрожащие ресницы, ледяной рукой захвачено сердце...... Спи.....спи......спи.»

Чеширский кот.

Я шире-шире-шире рот открою,
Чтоб видно было каждому "герою",
Мою улыбку. Каждому ковбою,
Я выдам тайно целый ящик,
Костей, ему принадлежащих.

Пусть он швырнет их, целой кучей,
Но знаю, что ему наскучит,
Перечислять, кого, когда, за что,
Он будет пить, нет, жрать вино,
Он будет делать из себя героя,
А по утрам, фальшивою трусцою,
Он будет убегать от всех, и от друзей,
Творя молитву – Я ничей, ничей, ничей.
Я больше непричастен.

Но завтра будет новая война,
И я пойду, и он пойдет,
Вываливаясь из под завалов,
Упрятав все, что так желала,
Душа. Он командир, и девочка –
Она ведь старшина,
Мы будем вместе пролезать по стенам,
Мы будем детям руку подавать,
И матерям, сажать на плечи,
И думать, кто ж из них в ответе,
За все, что сделала война???

Единственное, что меня разнит,
С моим хозяином –
Он слишком крепко спит,
И снова раненный,
Серьезно так мне часто говорит:
«Я не умру»? Ну что, ты, маленький,
Конечно же умрешь. Но не сейчас,
Сейчас все делают за нас.

Он засыпает, скрежеща зубами,
А я шью платье Далай Ламе.

Я вас хочу любить,
Со всеми безраздельными мечтами,
Я вас хочу любить,
С надеждами, и смыслами, и снами.

Я вас хочу любить,
Вы терпите, и любите, и ждете,
Я вас хочу любить,
Со всем насущным вашим, чем живете.

Я вас хочу любить,
С рекламой, ложью, свинством, и войною,
Я вас хочу любить,
С обманом, подлостью, враждой, и клеветою.

кого "вас"?

Вас - тебя лично, ////, вас, людей, всех людей.

Постоооой. )))

А надо было подождать. И написать,
Что как я ни стараюсь,
Я не могу преодолеть ту злость,
Пренебрежение, и гадость,
Что вызывает во мне род людской,
И видеть, как безудержно нам лгут,
И видеть, как потеет в бане вор,
Устлавший себе путь к парилке
Девицами и новыми рублями,
И знать, что есть средь нас -
Не их, а нас - кошмарные убийцы,
И их прощают на скамье закона,
И отпускают дальше веселиться;
И что есть крысы, наводнив сердца,
Обетами, и клятвами "святыми"
Берут у тех сердец все сокровенное,
Все то, чем дорожили - они, их матери,
И их отцы. И их друзья.

Господь просил любить.
Как это мило с Его-то стороны.
Просил любить. Я плАчу. Но увольте.
Я может глуп, и слеп,
И к вере не пригоден.
Но знаю я, что подлеца простив,
Даешь ему три форы,
Чтоб он кого-то трижды оболгал.
Чтоб достучаться до чиношей этих,
Прости, прости их, и еще прости.
И вырастет их шестью шесть,
И будет им раздолье за наш счет.

Господь просил любить.
Ну хорошо. Ну ладно, смерим пыл.
Ну ладно, замечательно, ну хватит.
Я был неправ. Я Богу поперек
Пошел, и потому несчастен.
Я постараюсь, Господи. Ну ладно,
Прости меня, прости меня.
Ведь понимаю, я лишь с Твоею властью
Соглашусь, и стану смирным.
Но согласись и ты, ведь трудно
Все видеть и это все прощать.
Конечно трудно. Божью благодать
Я жду, надеюсь и гляжу
На свет уже без прежней рати. :))

Остапа понесло (C)...

Да, так и есть. Мне стало противно рифмоплетство. Красивое, бездарное, тупое. Душа взорвалась. Я не жалею. Это было год или чуть меньше назад. Я не жалею. А вы? ВЫ всегда признаете свое благородное творчество? Я честно говоря, его часто ненавижу!!!

Вы не обижайтесь, но Ваше красивое творчество похоже на горячечный бред.
Наговорили много, а основной мысли не отследить. Кидаетесь с одного на другое.
Это всё равно что задумав строить баню, вырыть колодец.
Насчёт моего творчества. Иногда смешно читать написанное много лет назад, иногда стыдно. Кое что переделываю. Кое что выбрасываю. Благородно и красиво стараюсь не писать. Для меня главное мысль, которую нужно довести до читателя или эмоциональное состояние.